Saint-Pierre e Miquelon: A Invasão que Quase Rompeu a Aliança Contra Hitler

Há uma certa qualidade de desespero no Atlântico Norte durante o inverno que penetra não apenas nos ossos, mas na própria moralidade dos homens. O mar é de um cinza implacável, indistinguível do céu, e a névoa carrega o peso de pecados antigos. Foi nesse cenário de purgatório, na véspera de um Natal que prometia pouca redenção, que o Almirante Émile Muselier se encontrou no convés da corveta Mimosa. Ele não parecia um conquistador; parecia um homem cansado, carregando o fardo de uma decisão que poderia custar a alma da França Livre.

A operação não tinha a grandeza das cargas de cavalaria ou o trovão da artilharia pesada que veríamos mais tarde na Normandia. Era uma questão sórdida, necessária e perigosamente silenciosa. O alvo: Saint-Pierre e Miquelon, ilhas esquecidas por Deus na costa da Terra Nova, um pedaço de rocha francesa congelada que ainda jurava lealdade ao Marechal Pétain e, por extensão, aos fantasmas de Berlim.

A Flotilha Fantasma

Para entender a tensão daquela manhã, é preciso olhar para as máquinas, não como meras ferramentas, mas como extensões da vontade fraturada da França. Muselier reuniu o que parecia ser um circo de sucata naval, mas que representava o orgulho ferido de uma nação.

O destaque era o Surcouf. O mundo o chamava de “cruzador subaquático”. Com seus 110 metros de comprimento e deslocando mais de 3.300 toneladas, era uma monstruosidade técnica, equipada com dois canhões de 203mm — artilharia pesada demais para um submarino, absurda demais para a guerra moderna, mas perfeita para a intimidação. O Surcouf navegava como um segredo mal guardado, carregando até mesmo um hidroavião Besson MB.411 em seu hangar estanque.

Ao lado dele, dançando nas ondas violentas, estavam as corvetas da classe Flower: a Mimosa, a Alysse e a Aconit. Eram embarcações pequenas, projetadas para caçar U-boats, cheirando a óleo diesel e salitre, tripuladas por homens que haviam perdido suas casas e, em muitos casos, sua fé na diplomacia.

A Ordem no Escuro

A ordem viera de Londres, daquela voz que soava no rádio como a consciência de uma estátua: Charles de Gaulle. O telegrama era claro, ignorando as complexidades da política americana. Roosevelt e seu Secretário de Estado, Cordell Hull, mantinham um tango diplomático delicado com o governo de Vichy, permitindo que o Governador Gilbert de Bournat mantivesse o controle das ilhas. Havia o medo real de que a estação de rádio local estivesse guiando os U-boats alemães que massacravam os comboios no Atlântico.

De Gaulle, com sua arrogância que beirava a profecia, cansou-se da hesitação. “Ralliez Saint-Pierre”, foi a essência da ordem. Muselier, um homem de ação preso em um jogo de xadrez, disse aos canadenses e americanos que estava levando sua flotilha para um exercício de treinamento. Mentiras são a moeda corrente em tempos de guerra, e Muselier gastou as suas naquela manhã fria.

O Desembarque: 24 de Dezembro

Às 03:00 da madrugada, as máquinas pararam. O silêncio que se seguiu foi mais alto que o rugido dos motores. As coordenadas 46°46′N 56°10′W marcavam o ponto de não retorno. Não houve bombardeio preliminar. O Surcouf emergiu como uma baleia de aço negro, seus canhões de 203mm apontados para a cidade adormecida, uma ameaça muda sob a neve que caía.

Os marinheiros da Mimosa desembarcaram no cais congelado. Não houve heroísmo cinematográfico. O que houve foi a confusão humana. Um gendarme solitário, leal a Vichy, correu para avisar o Governador de Bournat. Muselier desembarcou logo em seguida, o frio cortando seu rosto.

A tomada do palácio do governo foi quase cômica em sua simplicidade. De Bournat, confrontado por fuzileiros navais armados com submetralhadoras Thompson e fuzis MAS-36, rendeu-se sem disparar um tiro. A “batalha” durou menos de vinte minutos. Não houve sangue no chão, apenas a neve suja pelas botas dos invasores.

Mas a verdadeira violência estava prestes a começar, não com balas, mas com palavras.

A Tempestade em Washington

A notícia chegou a Washington como um insulto pessoal. O Presidente Franklin D. Roosevelt, desfrutando de seu feriado, ficou lívido. Cordell Hull, um homem cuja paciência era tão fina quanto o papel dos tratados que ele prezava, explodiu.

No dia seguinte, Hull emitiu uma declaração que entraria para a história da infâmia diplomática. Ele se referiu à operação como arbitrária e, com um veneno calculado, chamou as forças de Muselier de “a assim chamada França Livre” (the so-called Free French).

Para os homens na Mimosa e no Surcouf, que arriscavam a morte diária nas águas geladas caçando submarinos alemães, ser chamados de “assim chamados” foi um golpe mais doloroso que qualquer torpedo. Era a traição do aliado. Era a política esmagando o fator humano. Eles haviam libertado o primeiro território francês nas Américas desde a queda de Paris, e em troca, recebiam o desprezo dos diplomatas que bebiam uísque em salas aquecidas.

O Plebiscito da Solidão

Muselier, isolado em sua vitória, ordenou um plebiscito imediato. Era uma tentativa de legitimar o ato através da voz do povo, essa entidade abstrata que os governos adoram invocar. As cédulas eram simples: “Ralliez-vous à la France Libre?” ou “Collaboration avec les Puissances de l’Axe?”.

A resposta foi esmagadora. Mais de 98% da população masculina votou pela França Livre. As mulheres e crianças acenavam com bandeiras tricolores improvisadas com a Cruz de Lorena. Mas, enquanto o povo celebrava na praça da catedral, Muselier sabia que a vitória era frágil.

Ele passou o Natal monitorando os sinais de rádio, temendo não um contra-ataque alemão, mas um navio de guerra americano enviado para “restaurar a ordem”. A ironia era palpável: aliados ameaçando aliados enquanto o mundo queimava.

Epílogo de Cinzas

A crise de Saint-Pierre e Miquelon acabou sendo varrida para baixo do tapete da história, ofuscada por eventos maiores. Roosevelt eventualmente engoliu seu orgulho, e Churchill trabalhou nos bastidores para acalmar os ânimos. Mas, naquele Natal de 1941, nas águas escuras do Atlântico Norte, algo fundamental se revelou.

A guerra não era apenas sobre o bem contra o mal. Era sobre homens solitários em navios de aço frio, tomando decisões terríveis sob a luz cinzenta do inverno, sabendo que, não importa o resultado, alguém em um escritório distante os julgaria sem nunca ter sentido o cheiro do mar ou o medo da morte. O Surcouf desapareceria no mar poucos meses depois, levando seus segredos para o abismo, mas a memória daquele Natal permaneceria como uma cicatriz: o dia em que a liberdade foi tratada como uma inconveniência diplomática.